despite everything, it’s still you.
вам понадобится: укулеле - 1 шт; шиза - скока наскребёте. вьювер дискрешн адвайзд.
мхмхмхмх, я знаю, что сия песня ещё страннее, чем предыдущее стихотворение, но оно так легко и честно пишется и поётся, выливаясь из подсознания... впрочем, опять же, если объяснить, всё довольно осмысленно выходит. здесь а) про то, как я люблю зиму и как мне зимой легко поётся и пишется б) томас манн. много томаса манна с его иосифом. стоит, конечно, также знать, что мама в хиппи-магазине приобрела мне шерстяную радужную кофту и одарила меня ею, как иаков иосифа. а так - путешествие в зиму через осень за спящим там голосом с ветхозаветной символикой (хотя и апокрифически-средневеково-новозаветный грааль зачем-то вкрался, не знаю не знаю)
я хриплая, да. и замедляюсь в ненужных местах периодически. но это надо было сделать! потом перезапишу, может.
зима, как и ночь, не время,
а тайное чудоместо,
куда я иду дорогой
из рыжего кирпича.
по мокрым осенним улицам,
сквозь дымную неизвестность
шагаю три долгих месяца
до самого декабря.
и ангел у врат декабрьских
с большими синими крыльями,
горячими и глазастыми,
меня пропускает внутрь.
отсюда мне только прямо,
спелёнутой в грустной снежности,
пить сладкие сны из термоса
и не пытаться свернуть.
и я шагаю-сновижу
в иосифовой одежде,
ветхозаветно радужной,
по-зимнему шерстяной.
в одном из этих сугробов
священной чашей в пещере
зарыт до поры до времени
истинный голос мой.
мхмхмхмх, я знаю, что сия песня ещё страннее, чем предыдущее стихотворение, но оно так легко и честно пишется и поётся, выливаясь из подсознания... впрочем, опять же, если объяснить, всё довольно осмысленно выходит. здесь а) про то, как я люблю зиму и как мне зимой легко поётся и пишется б) томас манн. много томаса манна с его иосифом. стоит, конечно, также знать, что мама в хиппи-магазине приобрела мне шерстяную радужную кофту и одарила меня ею, как иаков иосифа. а так - путешествие в зиму через осень за спящим там голосом с ветхозаветной символикой (хотя и апокрифически-средневеково-новозаветный грааль зачем-то вкрался, не знаю не знаю)
я хриплая, да. и замедляюсь в ненужных местах периодически. но это надо было сделать! потом перезапишу, может.
зима, как и ночь, не время,
а тайное чудоместо,
куда я иду дорогой
из рыжего кирпича.
по мокрым осенним улицам,
сквозь дымную неизвестность
шагаю три долгих месяца
до самого декабря.
и ангел у врат декабрьских
с большими синими крыльями,
горячими и глазастыми,
меня пропускает внутрь.
отсюда мне только прямо,
спелёнутой в грустной снежности,
пить сладкие сны из термоса
и не пытаться свернуть.
и я шагаю-сновижу
в иосифовой одежде,
ветхозаветно радужной,
по-зимнему шерстяной.
в одном из этих сугробов
священной чашей в пещере
зарыт до поры до времени
истинный голос мой.